La cosecha de invierno
Han florecido mis siniestros, sí. Culpas vertidas como sombras calamitosas alimentadas por el aliento de un ajado estupor. He visto
Etiqueta: Prosa Poética
Visión de los orantes de Nin
Percibo en la lejana sombra, la esencia incausada de la luz. La que conforma la esfera, de los primeros días
Perdí tu voz en Samarcanda
Camino entre las oscuras simas del deseo, pronunciando el silencio juramentado de tu amor. Y la sombra de tu recuerdo
Eterno Desconocido
Con el amargo destino de mi signo y la infranqueable voz de mis tormentos, te escucho más allá de las
Nada
Hoy me vi a mí mismo siendo niño, castigado por un falso recuerdo. Estaba atado de pies con una gruesa
Entre Silbidos de Viento
Hoy todo él está marchito, sumergido en vapores de tormenta. No hay conciencia sin visión, no hay verbo sin alfil.
